V,

"Ana", de Ismael Serrano.

Interpretada por Ana (G.M), (Mi amor de verano)

(Que tiene un nombre capicua, ¿Lo ves? A-A-N-N-A-A: se puede leer al revés)
(Para que su vida se llene de suerte)

[....]
Y llega el mes de mayo, y con él las temidas despedidas.

Y dejaréis vuestra casa, y vuestro barrio, y el aula de vuestra universidad. Sí, ese que ahora veis imposible extrañar en un futuro próximo pero… doy fe que así será.

Y dejaréis el lago, y las bicis y tranvías… y los cambiaréis de nuevo por el metro de Madrid (¿vuela? Já!) y sí, por los atascos infinitamente eternos.

También dejaréis las gentes. Aquellas que conocisteis, que amasteis e incluso pudisteis llegar a odiar (vale, solo un poquito). Y aquellos rostros tan conocidos y desconocidos a la vez, con los que compartisteis cola en el supermercado, en la taquilla del cine, y a los que alguna vez os atrevisteis a decir aquello de:
-Excuse me… Have you got a cigarette, please? 

Y así, así es como dejaréis vuestro HOGAR.

Pero oye! Que no se trata de ponerse tontos ahora! Ni mucho menos! No siempre las promesas de vuestras despedidas serán vanas, ¡no señor! Y este viaje que, lo creáis o no, os ha cambiado la vida, realmente no es más que un pequeño pasito en el VIAJE de vuestra VIDA.

Aún queda tiempo de sobra para revoluciones, para canciones, para amores de universidad (bueno, o de oficina), para la mayor de las batallas; para, en un abrir y cerrar los ojos, ¡ahí va! ¡Si nos hemos hecho mayores! Pero sin dejar de ser aún unos niños, ¡eso nunca!

Por eso, no temáis a las despedidas (dijo un sabio), no son el final, ¡son el principio! Y lo que os lleváis ahora de estos fríos (y tan fríos) nueve meses juntas vale mucho más que todos los “hasta pronto” que pronunciaréis cruzando los dedos. ;)

Así que tranquila, Patri, volverás a escuchar las piedras que contra tu ventana lanzó la felicidad.

¡Hasta pronto! (de verdad de la buena)

Ana.

IV,

BONUS TRACK:
(u Olga Hueso cede el micrófono a Z.Cristóbal)

Hogar, dulce hogar… 

Siempre cerca de tu hogar, aunque estés lejos, muy lejos, en Irlanda, Londres, Alemania… ¿y quizás ahora en Argentina? Espero que siempre estés donde estés, siempre pienses en tu hogar, en los tuyos, en tu gente.

Te deseo que seas muy feliz en tu larga vida y quién sabe, ¿serás la futura reina de España, la envidiable ¨Sara Carbonero¨ o la próxima ¨Jorge Bucay¨?

Te deseo mucha suerte en tu carrera, que busques lo que de verdad te llena, da igual que estés en el otro lado del mundo lo importante es que estés bien contigo misma.

Te deseo felicidad y que nunca tengas miedo de nada ni de nadie si con lo que haces estás a gusto y es lo que te pide tu corazón.

La vida es una oportunidad, APROVECHALA! Cada día es un comienzo, tú decides como acabará. Si la vida te da un limón agárrala y haz limonada pero de lo contrario sé fuerte y haz que todo cambie,  ya sabes de los errores se aprende!

Ante todo cierro los ojos muy fuerte, todo lo fuerte que puedo, miro dentro de mí y solo pido un deseo :  que se seas muy feliz!!! Y por supuesto que toda la gente que te quiere, seamos partícipes de este deseo. 

Un besazo muy fuerte y espero que entiendas esto:

Sie haben viel Glück in ihrem dritten Jahr der Karriere und Sie werden sehr bald mit uns!

III,

En otra vida morí en una barricada. Tiene que ser así.

Sino no me explico mi indignación, biológica, ante la injusticia.

O puede que unos cientificuchos del FMI (ejem) se llevasen a mi extraterrestre. O quizás mi padre era en secreto el líder de las Fuerzas Oscuras (déjalo, no has visto la mejor trilogía de la Historia) y nunca bajaba a tirar la basura.

El caso es que no me la quito de la boca, mira que no me la quito. La infravalorada, últimamente oxidada, pintada y requetepintada, (creo que una vez la graffitearon en un sobaco), tantas veces mal-utilizada, otras miles entonada, vitoreada, em-poesiada, emprosada y teorizada, ensangrentada, anhelada y tantas tantas veces invocada palabra: REVOLUCIÓN.

Papá cuentame otra vez ese cuento tan bonito, de gerdarmes y fascistas y estudiantes con flequillo. Y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana, y canciones de los Rolling y niñas en mini-falda.

En fin, ya lo decía Habermas, la Public Sphere está mal, está mal pensada desde el principio. No tiene nada de público y de esférico menos. La Public Sphere es una Private Pyramid. ¿Solución? Revolución. Si es que no hay más que abrir elpais.com, que si Garzón, Irak, Libia, Siria, Lyon. El mundo está loco, al revés, ¿quién ha escrito el guión? Ah, sí, los bourgueois-es. Qué listos (¡Y qué guapos! ¡Y qué trajes!)

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada, al final de la partida no pudisteis hacer nada, y bajo los adoquines, no había arena de playa.

No nos vamos a rendir, negras tormentas agitan los aires, nubes oscuras nos impiden ver, aunque nos espere el dolor y la muerte, contra el enemigo nos llama el deber. ¡A las barricadas! (En la lucha contra las almas) (Estoy cagada, paso de compartir al profesor sexy parecido a Martín de Compañeros 2 con Wanderers del espacio astral) ¡A las barricadas! (Una Revolución contra el secuestro de aceites, contra la prop.priv (que se lo digan lo pavo-pollo.ham de CH)) A las barricadas si tú saltas, yo salto (Y se comieron 4 hamburguesitas) A las barracudas, si no lo hacemos nosotras, si no luchamos nosotras, ¿Quién va a robar papel higiénico de Seemos?

Y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos, ya no hay parias.
Las ostias siguen cayendo sobre quién habla de más.

Nosotras cantamos, de lo lindo (seeee que aúuuunnn), no hay locos pero sí loquis, y no tenemos miedo a los golpes! Sobretodo Patri, eh Patri? ¿Pat? ¿Patri? No te escondas tonta, ven, JAJAJAJAJA, qué gracioso. (GOLPE)

Otro mundo es posible, maldita sea. Otro mundo más consciente, más feliz, más mezzo-mix.
O sino que se lo digan a las madres de mayo, a Nelson Mandel (Y al final nos pusieron de Brownie) (creo que de esto nunca te has enterado) (estabas demasiado ocupada manchándome el pantalón) (ups!) (joder Patri) (GOLPE), que se lo digan a Julian Assange, a Anne Leonard, al manitas que arreglo la impresora que estaba rota falsamente (gracias a un científico loco) (y ruso) (con cuenta en YouTube) Que se lo digan a las integrantas de Amistía International de la ZU. ¿Qué no existe un mundo mejor? ¿Ah, no? ¿Y qué dice Osho de eso, eh, listillos? Además de GRRR. ¿Qué dice Juan David Agudelo? Qué dice JR, ese fotógrafo tan guay. ¿Y qué dice TED, eh, qué dicen todos sus charlatanes? Porque lo que dice TED...

¿Y nosotras? aportaremos nuestro granito, nuestra Revolución loca (l).
Suicida. Utópica, sí. Pero Necesaria.
Júrame que vamos a luchar. Que no han sido en vano tantas sobremesas.
Que vamos a unir nuestro esfuerzo.
¿Quién sino, eh? ¿Quién? Júralo. (Con el corazón)

.....Ahora mueren en Libia, los que morían en Vietnam.

PATOL. (dice)
Sí a la Revolución! Sí al Amor! Sí al Queso! Sí al Tomate! Sí a la Libertad! VIVA a la VIDA!
(I used to rule the rule, seas would rise when i gave the word, now in the morning i sleep alone sweep the streets i used to own ...)

II,

Recibiré postales del extranjero, tiernas y ajadas, besos, recuerdos, ¿cómo están todos? "te echo de menos"
cómo pasa el tiempo [....]

Sé bastante poco de bastantes pocas cosas, pero si de algo puedo darme el lujo de opinar, es de la Nostalgia. Muchas veces me/te he dicho: Soy tan joven, pero echo de menos tantas cosas... Me pesan.
Y las echo de menos, bien, siempre. Por la noche, cuando todo esta oscuro, los olores y los sabores vuelven fuerte. No se puede volver atrás, no se puede. Pero duele, ¿qué haré cuándo te busque en la clase, y mi eco responda al llamarte...? ¿Qué estarás haciendo ahora? ¿Te acordarás de mí? ¿En los rincones? ¿Como yo? Por la noche, cuando todo está oscuro...

Repaso los mismos momentos, los secretos, los llantos, los besos. ¿Y si..? Pero no. No  hay "y sis" en los episodios muertos, inertes, de nuestros tan transitados pasados. (Aunque solo cuando todo está oscuro, por la noche) Me permito fantasear con aquellas manos, aquel invierno no paraba de llover... Y mando cartas con falsos destinatarios y pestañas huérfanas que no. No llegarán a manos de nadie, porque para qué. Para qué si ya no existimos, morimos aquella tarde de Agosto, (yo ya lo supe) mientras tú te alejabas Figueroa Alcorta abajo y yo me quedaba así patidifusa, inútil, moribunda, perdida, desenfocada, difusa, con el sabor metálico de un último beso inútil, moribundo, perdido-desenfocado y difuso.

(Ven.. Acércate a mí, deja que te vea, que otras primaveras,
te han de llevar muy lejos de mí)

Imagino que imaginas que volvemos a besarnos. De nuevo. Que las risas nunca cesaron, que esto no es vida, que da igual, que estamos en un mal sueño, pero nos reencontramos. Que al final coloco carteles por toda la Universidad de Palermo que dicen "Se busca" y tú sales corriendo, y me encuentras en la Avenida Piamonte, sonriendo. Tímidamente. Sabes que me pongo la mar de nerviosa cuando te veo. Y tú me dices, ¿Qué te ha traido aquí? Las postales, la Nostalgia, el deseo de poner nombre a todos tus hijos, la felicidad que me produce mirarte, mientras haces cosas.

(Perdona que llegue tan tarde, espero saber compensarte)

Pero no.

(Otros vendrán, y me dirán que te marchaste, que te cansaste ya de esperar)

La Nostalgia no sirve de nada. Solo te da fuerzas, para correr más que nunca a la Oficina de Correos, pensaba que iba a correr tan rápido que conseguiría echar el tiempo atrás. Me equivoqué. Como tantas otras veces.

Olvido tu olor, tus pecas, cómo eran tus camisetas. El calendario avanza, y se nos mueren las ganas de hablarnos, se nos acaban los temas, se nos caducan los sueños. Nos hacemos mayores, más viejos. Tú ya no recuerdas mis manos. Se te olvida mi cumpleaños. Te enamoras. Y de pronto, me dejas, así, sin más, de querer.

Y yo tan sola, tan nostálgica y enferma de ti, una mañana cualquiera me despierto y ya no tengo más ganas de volver. Ni de mandarte cartas, ni de volver a llorar en taxis. Solo de correr, de correr rápido y sin tregua. Pero esta vez. Esta vez quiero correr para delante.

Todos. (ojo, si queremos) tardeotemprano. Nos curamos.
Y esto, si que si, te lo prometo con el corazón.

I,

Track: Regalo para un primer cumpleaños.
Carta: Uno.

Uno más. Un cumpleaños más.

¿Y qué? ¿Te sientes distinta? ¿Bisiesta? ¿Equinoccia? ¿Diametralmente primaveral? ¿Solsticia? ¿Hibernada? Da igual. Una vez unos señores con barba (larga, y blanca) (o verde y con calvas) se sentaron delante de unos papiros (girantes) y se decidieron poner números y nombres rimbombantes (¡me rio yo del trópico de Cáncer!) al milagrito de levantar las persianas por las “mañanas” (olor a croissant) y bajarlas (solo hasta la mitad, cuidado) por la “noche” (búhos ululando) (todo con tal de usar ese verbo tan guay).  En fin, que después de haber levantado 365 veces la persiana (aprox. Veáse período vacacional) (o Sección: Estores) (Y sección A6: Siesta) te dicen, ¡ei! ¡que es tu cumple! Y tú ¿eh? Y ellos: ¡Regalos! Y tú: Guay, ¡ barbudos! ¿Qué habría hecho sin vosotros? (A petición de los nacidos el 29 de Febrero mensaje a Barbudos, por si estáis leyendo esto: MALNACIDOS)

Pero bueno, tampoco nos vamos a poner a plantearnos todo, que si porque no hay un botón para hacer girar las chocolatinas de la máquina, que de donde diantres saca F. la fuerza para cerrar la diabólicamente pensada ventana del baño, qué cómo Chini no se ha enterado de que ya la he robado TRES lonchas de queso (o del propio nombre de Chini referente a ella misma y a sus rasgos asiáticos). La cosa es que, a veces, hay que aprovecharse de estos sinsentidos que la vida te brinda (Arriba, abajo, al centro y pa’ dentro) Y con aprovechar no me refiero solo a recibir regalos en sobres un día después (Está genial, eh? Recibir algo después de haber subido la persiana 366 veces) sino a, en fin, esa palabra que mis odiados economistas (no te ofendas mamuchi) no se quitan de la boca: BALANCE. (y con el añadido: “de daños”, los Coroneles) (tapioca). Pero como tiritas tenemos para dar y regalar (sobretodo esto último), los daños, ahí, a un lado. Y ¿El balance de des-daños? ¿De reparos? No. El Balance de--- Buenos.

Los ponemos así, todos en fila, y nos decimos: Ala, pues aquí están todos mis buenos de este (p)año. (de lágrimas) (y sonrisas, ei!) (do—minamos nuestra voz?! Re-pitiendo sin cesaaar) (En fin, no hay duda que esta versión estaría en el balance de daños, pon tirita y Re, selvático animal.)  Fila. Buenos: (de Pat) ¿Ya? Y ¿Ahora? Pues quiérelos mucho. También pueden ser seres (humanos) Esos quedan genial en los balances (aunque me parece que los economistas no los contemplan) (pero no tienen ni idea) y también hay lugares buenos, y olores y ¡sabores! (uau, ¿qué te parece la deliciosura de las espinacas en su punto?)

Pero, ¿sabes lo que yo he aprendido? Después de balancearme. Solo 21 veces. (Sobre la tela de una araña) Que los mejores Balances son los compartidos. Y como nosotras somos guays (veáse Aries) podemos compartir, si quieres, Balance. Y también persiana. Al menos, durante este Solsticio.

Los Buenos. Nuestros Buenos. Los miramos. Los mimamos. Los coleccionamos, ¡nos los quedamos!  ¿No son preciosos? El té frutal, los amantes-que-no-podían-tocarse, RATAVA (al revés), el lag, el Jif, el Hip, los cisn, el autobuser de por las noch-s. A los que tengamos que agredecer, gracias, gracias, que tengan muy buenos días. Sike Nagel, Guiri Indirsin (por un nombre de ensueño), Bruno Prew (por tu adorabilidad abuelil, cerebritos). Unos más veteranos (Querida Kristine, ¿qué estarás haciendo ahora?) otros más nuevos (Chiki, fuera de mi habitación). Sangre ratuna, pinchos morunos! Pelis, pelis, pelis, pelos (cortos), PELVIS! (moviendose al ritmo de la Bili-Rub) ¿Pelis? No, es Jif 2 con su increible guapura NATURAL! El confeti eterno en la escalera al infierno. "No podemos equivocarnos bajo ninguna circunstancia de tren, es SUPER importante" QUIEROOO MI CUBA LIIIBRE. (meideimei-dei, tenemos un problema) Pelis, pelis, pelis. ¡Hanuta! Jennifer Millar. Ummmm, ¿Cuándo celebramos el Santo de Jacobo? (San Jacobo, lo pillas? lo.. pelis?) Los Buenos. Los Buenos. Yo me quedo ese interruptorcito que abría la puerta de la Resi de golpe y plumazo, con Cadem (¡pero baby, esto es el cielo!), con O2 (y llamadas intempestivas en la lejanía- veáse 7 kms de Fallen a Santos). Y.. ¿Cleptomanía compulsiva en Munchën? ¡También, me lo quedo! Póngame 15 kilos de dudas de ¿Cómo se llamaba? ¿Leroy? ¡Dónde está el peine? ¿Friedrichstrasse 61 o 62? ¿El detergente en el de la derecha o el de la izquierda?, un cuarto de libra de dudas existenciales compartidas y una bendita lavadora que huele bien. Me los llevo. Me llevo los Buenos. ¿Y tú? Esto lo llevas al Mercadona, ¡y cuela! Nos los llevamos. Los billetes falsos. Libertad, libertad, sin ira libertad.

Y lo de crecer, ni hablar. El año que viene, chau los Barbudos, nos vamos de Erasmus a Neverland.

instrucciones de uso (y con Sumo) cuidado dijo: (BÚ!)

¡Hola! Si has llegado hasta aquí, esque todo ha salido bien, muy bien, fenomenal, genial.

(Estamos vivas, sanas, salvas, salvia, ¡saliva! (más) VIEJAS!) (y buenorras)

Quizás hayamos ido a feedear a puros monos (veáse primate simiiforme y/o Berg), o quizás no. (Nadie lo sabe) (Menos tú, ahora, Pat de futuro) Quizás la chini haya sido abandonada (quizás no) (rescatada a manos de Who? Jimmie) Quizás hayas soplado 20 coma 1 vela (o quizás) (bueno, esto seguro que sí) Habrás lucido largas uñas durante un período ni más ni menos que de 24 horas (en fin, depende si hemos contado o no las horas de sueño) (que sospecho serán pocas) Habremos aprobado un examen de Deutsch (maldita sea, esto natürlich que es Richtig) Flor se habrá agobiado ante tartas por hacer, Gerrard se habrá viciado al WOW a escondidas, Jen habrá lucido esa coletita anaranjada al sol (dime que ha habido sol, dime que ha habido sol), ¿nos habrás arrastrado a un supermercado para NO saber qué hacer de cenar?  ¿Hecho pis más de 15 veces? (Por minuto) Sí. Sí. Sí. (Casi seguro) (Ojala hayamos sacado esa lavadora)

Pero lo que es 100, mil, thousand, culsand, es… (redoble tambors)

Que hemos reídoteado, canturreado, mongoleado. Sido felicientas en este, tu nuevo, geburnstag que es guay. 

¿Warum?
1. Lo digo yo.
Y dos, y más importante porque tú y Piti Panero sois guays.

En fin, no quiero dar más rodeos drive. Te quiero explicar esta aventura/blog/fin de fiesta-inicio (bajo del mar) (¿has visto esos pececits? ¿Digo pezoncits? De ahí abajo, Bob) (Sponje) (¡Te dije que tendríamos!) (Bah, bling) (Ya paro-lo j.) (por ese brick que mantiene nuestras vergüenzas lejos de vista de no-dentistas) (rimas a mil)

Si Ares y yo nos hemos hecho amigos, ahora serás poseedora de un CD-ROM (Sabe Dios que significa eso à Compact Disc- Read Only Memory) 

Sí. Ism. Lo sé. ¿Ya has llorado? Es PC (Personal Computer) del Señor. Lo vas a amar. En tiempos revueltos, con o sin vientos de agua. Estrategia: Una canción, una carta, o mejor dicho, una entrada.Al día. No es tan romántico (Lo de la entrada en vez de la carta, digo) (Donde dije digo digo...JA!)

Pero ei, somos (además de rock and roll stars) nenas del S XXI.

Pie de página: Foot the page, Jorge Bu, si lees alguna vez esto. Perdona la intromisión. La falta de escrúpulos. La escrúpula de parte (¿de quién? Jif.) (Al cual, por cierto, he invitado esta noche) Piiii. Llaman al timbre! ¿Quién será? La picadura de la cobra gaaaay.

¿Por qué me haces esto? (Dijo Chiki)

Sin más ni más, empieza este blog llamado Cccartas para coc. El 14 de Abril de 2011, ¿por qué? Pues porque tengo muchas cosas que decirte. Y, así fue, como de la mano de Ismael Serrano, Olga H. escribió todos los días una carta para su querida, simiesca y dispensadora de toallitas faciales: P.Crist. También apodada: Patxi y portadora del virus de la felicidad máxima y de múltiples INFECCIONES MORTIFERAS en esas zapatillitas del demonio camufladas tras corazones diabólicos.

Yo. Olga. Me siento: CAPAZ. (Y me senté) (Al fin) (:) (FIN)

…..por ahora.